Me gustan los retos y este que me planteo me va a convertir algo así como en el cazador cazado. Cada vez que una anécdota entra en mi caletre procuro convertirla en motivo para el recuerdo y, hasta donde me es posible y, según mis capacidades, en estímulo para la sonrisa.
Pues bien; considerando que uno también es protagonista de algún lance y, como tal, actor de sus propias «hazañas», quiero recordar la última, especialmente compatible con las chácharas de este humilde decidor de chismes. Así que, aquí y ahora, me convierto en reo convicto y confeso de la última de mis travesuras.
Aunque hay quien, de forma excesivamente benévola, me estima por mis comportamientos festivos, a menudo anárquicos y una miaja albariños― y sólo en momentos de euforia y apoteosis festiva, como es el caso―, tengo que agradecer primero su aprecio a quienes así me celebran y reconocer después que algo hay de preocupante en mis conductas seniles a que me ha traído mi manía de envejecer.
Hay una cosa muy singular, que comparto con alguno de mis colegas en la afición, y es el hecho de que una cámara digital en mis manos es un peligro inminente de extravío y consecuente inquietud por quien vela por mi integridad, recato y compostura.
Es el caso, que todo este preámbulo tiene que ver con la intrépida hazaña que me llevó a escalar, peldaños arriba y en solitario, lo más alto de la torre del castillo de Monterrei en nuestra gira gallega. Semejante imprudencia en aislado, y a estas edades próximas a las ocho decenas, sólo es compatible con mis tendencias infantiles que, según es tradición oral, convierten a los maestros en niños entre los hombres, como es mi caso. Así se entiende la imprudencia.
Incluso, más aún; tengo una acusada tendencia a valorar mis hazañas de alpinista desde el verano pasado en que encajé mis posaderas, contra viento y marea, sobre el asiento más alto en la cumbre del pico Urbión. Dos mil doscientos metros y pico de escalada me convirtieron en héroe ocasional en la familia y admirado universal, por longevo, como escalador consagrado. Y para más añadir; el «Bunker Hill Monument», próximo a Boston, es un monolito de setenta y siete metros de altura, conmemorativo de una batalla pírrica que ganaron los ingleses a los patriotas americanos en junio de 1877. Para acceder a la cúspide hay, contados uno a uno para estimular el ascenso, 294 peldaños que todavía me recuerdan mis corvas culpándome por semejante ascenso.
Hay también algunos recuerdos de otras escaladas que me llevaron a lo más alto de la Torre de Hércules, al torreón del Alcázar de Segovia ―con sensación de claustrofobia incluida y cincuenta pupilos de mi Colegio por delante― o al campanario de San Lorenzo de mi pueblo para alborotar las fiestas de Nuestra Señora y San Roque cuando era mozalbete.
Cierto, cierto. Lo de cualquier tiempo pasado fue mejor, sin duda se refiere a la garbosa imagen de la madurez, que inició su declive en mí, con los setenta cumplidos. Pero lo de genio y figura se lleva en lo más profundo y de eso se aprovecharon de nuevo las meigas. Porque ellas fueron las que enviaron a la persona que lo es todo para mí, a imponerme prudencia. Mi subida a la torre del homenaje, en solitario, la soledad, los impulsos aventureros, el extravío, un mareo, un embeleso incontrolado y, sobre todo, un abandono de la disciplina grupal, sirvieron a las hadas malignas para convertir en manojo de nervios e inquietud la mente de mi compañera hasta que la muerte nos separe.
Uno, consciente de sus propias torpezas y deseoso de ofrecer una contrapartida digna que me exima de un castigo más oneroso, decidió arbitrar una compensación largamente anhelada. A partir de ahora mediré con más prudencia la distancia entre mis atributos masculinos y el sumidero de la taza ―que es una de mis más alarmante taras masculinas―. Con esto y un par de horas pensando en el rincón de la escoba, espero recuperar la prudencia y con ella la tranquilidad mutilada de mi esposa.
Eduardo
García
13 Junio
2016
